Mon univers poétique

L’hiver on le trouvait assis sur un banc

Un vieux carton de chaque coté

Qui le protégeait de la pluie

Ou du froid vigoureux, qui était-il

Ce vieux beau, mal rasé

Qui affichait bien des années

Sur sa figure ridée

Il avait pourtant l’air bien habillé

Même s’il ne payait pas de mine.

Qu’avait-il donc vécu de si intense

Pour en être arrivé là

à ses pieds une coupole

Qui lui servait à faire l’aumône.

Sans en avoir l’air, un vieux chien

Genre de gardien 

de troupeaux que l’on voit en campagne 

C’était sa seule compagne,

Qui se relevait, voulant ainsi remercier

Ceux qui faisait l’aumône  à son maître.

Aujourd’hui, que sont-ils devenus

Personne ne les a  revus

Ce banc les attend, imperturbablement

Plus de chaleur la nuit pour le réchauffer

Seul, lui, lui était fidèle

À part un survol d’abeilles

L’été leur murmure ces mots

Que lui, lui fredonnaient à l’oreille

Ces mots d’amour, dits dans le jour

Par un vieil homme n’ayant plus d’attache

À un vieux banc qui a perdu son panache.

          IRIS 1950